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撕开一道隐约荏弱的白光，他才伸展了一下四肢站起来，将萨沙的小脑袋轻轻移开，从温暖的值班室里走出来。

晨风寒峭，他回到办公室里换了一套便衣从后门出去。

宵禁刚刚解除，路上已经有勤劳的小贩拖着笨重的板车和三轮小车穿过大道往集市上走。奥列格离开了大道，绕道一段城市的边界地段，从贫民窟狭窄的墙缝间现出一道破旧的木梯，直上二楼再向下进入地下室，来到一个阴森的地窖。

“还没开始营业哦。”一个笑嘻嘻地年轻人拨了拨鼻梁上的眼镜，懒洋洋从一张没有床架的床垫上爬起来，赤着脚裤腿长长耷拉在地上，“当自己家，随便。”

奥列格抛过去一条烟，“昨晚闹得很晚？”

年轻人打了个哈欠，摸摸烟塞进被子里。他又重新爬上床垫，在枕头边上拽出一只长耳兔抱呕，那只兔子很大，几乎有一个人那么长，红色的眼睛，三瓣嘴。年轻人把脑袋磕在兔子头上，抱怨，“全城戒严啊，生意都没了晚什么晚。你们又闹什么事了？”

“暂时不清楚。”

“那你还有闲心来我这儿？”

奥列格玩味儿地掂量掂量手里的烟，“你不是没生意吗？送上门的生意不做？”

“来我这儿都是晚上的生意。白天来的，”他把眼镜摘下来哈一口气擦擦，懒懒地笑，仿佛在闲话家常，“都是要杀人的。”

奥列格没接话，他从口袋里拨了一个信封出来，“定金。另一半事后付。”

“啧啧，”年轻人拨开信封看了看，“倾家荡产啊？什么人这么大仇？”

“我要一支没有标号的枪，另外要几个人。具体安排等会儿跟你商量。”

年轻人睨他一眼，“人可以给，出事了怎么算？”

“不会把他们拖下水，枪是我自己用，你放心。”

“说清楚，你打算干嘛？”

奥列格嗤笑，“你不是知道了嘛，杀人啊。”

第七章

有一天傍晚开始下起了雨，连着好几天都没有停。尤拉在窗前写完了第一篇稿子，风一吹，纸张啪一声扑在淌水的窗帷上，打了个透湿，尤拉把它抢救下来，笔迹已经糊成一片，白写了。他也懒得再誊抄一份，把稿子都铺在椅子上吹风。

他把东西收拾好，回身去关窗，余光落在不远处一栋矮楼的楼顶。一个东西从上面落了下去。他没在意，去上了个厕所，回来看稿子，外头聚集的人慢慢多了起来。

尤拉拿着伞跑下去，拨开人群，一个男孩躺在血泊里。

他看看头顶，那矮楼也就是三层高，怎么就死了呢？

“请让一让。”有人推了他一把。

尤拉问那个人，“他是怎么死的？”

“从楼上掉下来，摔死的。”

尤拉环顾这个难民营。这里每天有大量的人死去，各种各样的原因，饥饿、疾病、暴力，工作人员见怪不怪。他回头看到一群孩子，各个赤着脚衣衫褴褛，用冷淡的眼神看着同伴的尸体。尤拉走过去，为首的一个年纪看起来大一些，他蹲下来，问，“午安先生们，那个人，”他指了指地上的男孩，“你们认识他吗？”

没有人听得懂他在说什么，尤拉有点为难，他下意识去掏记者证，才想起来那玩意儿早就没了。尴尬之下，为首那个孩子却开口了，“您是记者吗？”

“是，我是记者。”他伸出手来用成年人的礼仪讨好这个孩子，“你好，尤拉?库夫什尼科夫，苏联文学报专栏作家。阁下尊名？”

那孩子脸有点红，显然很受用，他伸出粗糙皴裂的手轻轻握了握，“我叫萨沙。”

“萨沙，你是苏联人？”

“不，我是阿富汗人。这是救我的恩人给我起的名字。”

尤拉在笔记本上写下萨沙，“能告诉我那个男孩儿的故事吗？你认识他？”

萨沙表情很复杂，他牵起尤拉的手，把他拉出人群，“跟我来吧。”

他们走进矮楼，这里面是医疗室，成排的架子床，全是孩子，缺胳膊断腿没了眼睛鼻子耳朵的都有。尤拉边走边拍照，有孩子要上来抢他的相机玩，被萨沙用阿富汗土话呵斥了下去。左边第十七个床位是空的，萨沙过去拍了拍床单，“这是他的床。”

“他得了什么病？”

“腿疾。医生说他的腿骨头烂了，我不知道是什么病。”

“他不能走动吗？”

“他有一根拐杖，这么长，”萨沙比划着，“我没见到，也许在楼顶。他的另外一条腿是好的，如果要爬到楼顶也许要花上半个小时的时间。他不常去那儿，因为之前一个人想要把他从那里推下去，所以他很怕上楼顶。他们一作弄他，就让他爬楼梯，踢他那条烂的腿。”

尤拉坐在床边，写得非常快，“他们是指谁？”

“扎克、彼尔德、哈卡尔……他们都是这个医疗点的小孩儿。”

“为什么要作弄他？”

“因为他母亲常来探望，甚至带些好吃的。这里基本上是孤儿，如果其中哪一个有亲人来探望，会受到嫉妒、排挤和欺负。”

“你觉得这和他从楼上掉下来和受排挤有多大关系？”

“他曾经也把这件事告诉他母亲，那位夫人很生气，把欺负他的人揪出来痛骂。但自此之后他受到的欺压变本加厉。不排除可能是他们把他从上面推下来的。”

“有没有可能，我的意思是，

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