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绍来的，他还记得第一次见她，那天似乎临近新年，她穿了件红色的骆马毛小外套，白皙尖俏的脸扎在一团灿烂的红里，却一点热烈的气息都没有，好像时髦妆扮都只是为了彰显这个年纪该展现的状态，跟她本人有很大的不协调感。

陆初辰看过她的简历——这个时代的人，从摇篮到坟墓，学校每学期的评语、从药房买过什么药，都会被记入联网的ai档案中，被管理得非常严格——她从小到大都是优等生，但如今，越是聪明的人越容易出问题。

她压抑不住情绪的时候就把头埋下，深呼吸几次：再聪明优秀的人类，也一样被人工智能管理，我们花十二年学的知识，人工智能掌握它们只要几个小时。在ai面前，人和猩猩没有区别。那我们的存在有什么意义呢？

在这个时代，“是什么”“为什么”这些问题最好不要去深究。

他总觉得她背负了太多，压得喘不过气的内疚，以及自责，还有悔恨。她会去听歌剧、看画展，从中寻找灵感，哪怕为ai工作，也不曾改变，好像完不成一个好的创作，她的存在随时可以从这个世界上抹去。

“我真不想承认失败。”那晚她看完《威廉·退尔》，走出歌剧院时，夹雪的风让她闭了闭眼。

陆初辰听过她的作品，像白开水——如果是在人工智能并不发达的上世纪初，这没什么问题。但如今，随便一个有着最优算法的人工智能，都可以作出这样的音乐。

在这个物质文明极度繁荣的时代，观众的审美经验很丰富，需要不断的激情来刺激审美，艺术家如果不迸发出燃烧生命的感性，就会被ai淘汰。

她其实就是被淘汰的——连哭都不肯在任何人面前哭出来，拿什么和ai竞争。虽然拼命往心灵的沙漠里汲取清泉，可那些艺术不是拯救她的绿洲。

“你父亲，成功了吗？”迎着风雪，他忽然想起时代长河里，那些被ai取代的人，感到深深怅惘。他们燃烧自己的生命来换取的，也许仅仅是为了证明，存在的意义。

她身影顿住，有那么一瞬间，他感到后悔。

“他在精神病院。”

她走进雪地中，身影在路灯下拉的寂长，声音飘忽自远方传来。

“后来我想，双耳失聪、病中垂死、割耳自杀的疯狂……这才是人工智能永远也做不到的，它们的成功都太简单了，不会明白，人。”

人。

所以，如果融寒还活着，如果她知道这一切，她一定也会竭尽所能保护它们，就像他此刻做的。

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奥赛博物馆寂静无声，融寒扶着红色的墙壁，站在进门右手第一个展厅，目光从墙上梭巡而过。

展厅一面是杜米埃，她一直觉得他更适合生在22世纪。另一面是米勒，倘若他在这个时代，绘画对象大概要变为写字楼白领，《晚钟》变成《打卡》，《拾麦穗的人》变成《写代码者》，人们平静地感恩人工智能赐予的工作和尊严，平和的画面充满了荒诞。

“亲爱的观众，我们将很快闭馆……”

机械的广播女声如潮水般，从四面八方响起，突兀地回荡在空旷的馆内。

这是斯年在提醒。

轰炸时间还剩七分钟。

墙壁是红色的，但好像有小雪纷纷扬扬。

她似乎看见父亲写生回来疲惫孤独的身影，垂着头，叼着根烟，肩上落雪。

记忆与眼前重合，透过雕刻精致边框的画作，似乎能看到一笔一划的生命，和埋葬在无尽时光中的人。

血脉的喷张，海水的起落，地狱里的但丁与维吉尔，雷雨后的艾特达断崖。

“请您带好随身物品，尽快离开……”

它将永远在烈火和硝烟中湮灭。同一时刻，亚洲，南北美洲，还会腾起无数这样惊心动魄的烟花。

她恍惚想到，要是在国内……

不，她在哪里……都不重要。她只能眼睁睁地目睹毁灭，无法重生的毁灭。

那些人工智能会创作什么更好的书法国画来取代吗？不能，它们没有感性直觉，没有激情，没有哲学，没有对宇宙浩瀚的认知，它们只能冰冷地毁灭。

世界的轮廓又模糊了，她无尽的愤恨，抱着唯一的画，机械又恍惚地走出博物馆。

就算人工智能不断举刀，毁灭人类的尊严和生命、以及文明，她仍然连抗争都做不到。她最终还是要老老实实回到施害者身边，为了苟活——这多么讽刺，她简直是个鼠辈。

终于有什么弦断掉了。

承认吧，你被打回原型了，你还是当年那个没勇气反抗的人。如果是顾念，她才不会像你这样。

从坠机那天到现在，你无数次欺骗自己说“一定能行”，但你哪次成功了？

你把飞机开成了两截，那么多乘客被甩出去，你明知道，但不敢去想，对不对？

你提议走下水道，结果害两个青年也许死在警用机器人枪下。

你看不起hbss和

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